Прекрасные украденные куклы. Книга 2 - Кристи Уэбстер
Быстрый осмотр подтверждает — найти оружие не выйдет. Чёрт, восемь лет в полиции научили меня: всё, чем можно ударить, привинчено к полу или за дверью.
Когда дверь распахивается и крупная фигура Бенни заполняет проём, я собираюсь с силами, шумно вдыхая.
Он огромен. Больше, чем я помню. Физически мне его не одолеть.
Придётся сражаться умом.
Захлопнув за собой дверь, он смотрит на меня сузившимися глазами, полными ненависти. Челюсть сжимается, когда его взгляд скользит по моей обнажённой коже. Чёрная футболка обтягивает грудь и руки, подчёркивая мускулатуру, наросшую за эти годы.
Я ненавижу его.
Сунув ключи в карман джинсов, он с раздражением проводит рукой по непослушным тёмно-каштановым волосам и тяжело вздыхает, раздувая грудь, как горилла, помечающая территорию.
«Ты бросила меня», — бормочет он.
Я замираю. Глупо моргаю, хмурюсь.
Конечно, бросила. Но говорить ему это — самоубийственно.
Вместо этого я поднимаю подбородок и смотрю прямо на него.
«Ты взял то, что никогда не принадлежало тебе».
Комната съёживается, когда его истинная сущность вырывается наружу, как протянутая тень.
Он медленно поднимает голову, расправляя плечи, шея вытягивает и без того высокий рост. Тёмные, пронзительные глаза сверкают, впиваясь в меня. Мускулистая рука дёргается, выдавая намерения, и я готовлюсь к удару.
Но он делает неуверенный шаг вперёд. Напряжённые плечи опадают, он отворачивается, набирает полную грудь воздуха, прежде чем его слегка блуждающий взгляд изучает меня с нахмуренными бровями.
Смущение? Борьба с тем, как поступить?
«Я должен был заполучить тебя…. И ты стала моей…. Моя… моя грязная куколка… а потом… ТЫ СБЕЖАЛА!»
Его брови сдвигаются, взгляд опускается. Рука сжимается-разжимается. Челюсть дёргается.
«Ты причинил мне боль», — говорю я, сдерживая крик: «Ты сумасшедший!»
«Ты была непослушной!», — произносит он. «Плохих кукол наказывают!».
Хмурясь, я изучаю его черты. Морщинка между бровей разгладилась. В глазах больше нет вспышек ярости. Вместо них — тоска. Удивляющая тоска.
Кажется, он скучал... по мне или по идее меня.
Почему я?
Я никогда не пойму мотивы Бенни. Иногда все консультации, профилирование, исследования — просто не дают ответа. Чтение дела как детектив тоже не раскрыло его движущих сил. Нельзя составить профиль, не зная, что его сформировало.
В его глазах блестят слёзы, печаль превращается в ненавидящего зверя.
Я не должна была прерывать его рассказ. Узнав больше о его прошлом, я получила бы ключи к настоящему. Я наконец вытянула из него информацию — огромный прорыв — и моя внутренняя, яростная Джейд, жаждущая его убить, взяла верх.
Отныне будет жизненно важно обуздать эту часть себя.
Я открываю губы, и тёплый воздух вырывается с хрипом, когда я собираюсь попросить рассказать больше. Если он раскроет детали, это поможет понять, на какой мы стадии. Даст возможность манипулировать им — заставить сделать что-то глупое, например, оставить дверь незапертой.
Он не двигается. Ожидание, что он набросится, как дьявол, тащащий в ад, изматывает. Волна усталости накрывает, пока я ломаю голову, что можно использовать, чтобы остановить его теперь, когда он внутри.
Он упомянул сестру. Может, потеря Бетани — причина, по которой он оставил мне Мэйси. Он когда-то говорил, что держит её рядом ради меня. Это его слабость?
Проводя взглядом по его телу, я останавливаюсь на его сосредоточенных глазах, всё это время не отрывавшихся от моих.
«Бенджамин», — говорю я, используя его полное имя. «Я всегда была хорошей. Как и Бетани», — использую его отношения с сестрой.
Его мускулы напрягаются, пульс на шее выпирает и бьётся. Руки сжимаются в кулаки, тело расслабляется, когда он делает шаг вперёд, а на лице появляется раскаяние. Изо всех сил сдерживаюсь, чтобы не отступить.
Маленькая Джейд убежала бы, сражалась, провоцировала.
Детектив Филлипс ждёт, когда он сделает первый ход.
«Ты не такая, как она», — шипит он.
В его карих глазах мелькает ужас, он выглядит на несколько лет моложе.
«Она — мёртвая кукла».
Он не смотрит мне в глаза, голос становится выше. Почти детским.
Сглотнув, я поднимаю подбородок. Я никогда не была сильна в эмоциональных играх в участке. Из-за Бенни. Но чтобы справиться с ним сейчас, придётся чертовски постараться.
«Я не мертва», — напоминаю я ровным тоном. «Но я всё ещё цела. Она не заслужила того, что с ней случилось».
Его брови сдвигаются, в безумных карих глазах блестят невыплаканные слёзы. Бетани — его слабое место.
Мысленно отмечаю это и делаю шаг вперёд, расправляя плечи.
«Ему было больно. Твоему отцу было больно».
Его губы приоткрываются, вырывается задыхающийся звук. Тихим, раненным голосом подростка он говорит:
«Она была плохой».
Меня тошнит. Молюсь, чтобы не вырвало. Паника не вариант.
Сосредоточься, Джейд. Сосредоточься, блять!
«Но она не заслуживала побоев. Не заслуживала, чтобы её задушили».
Мои глаза ищут в его взгляде того открытого ребёнка, который помнит, но он отводит взгляд.
«Она не заслуживала, чтобы её насиловал извращенец», — рискую я, зная, что его уязвимость может снова превратиться в ярость.
Слово заставляет его вздрогнуть, сгорбленные плечи напрягаются и откидываются назад. Медленно поднимает подбородок, веко дёргается. Локон падает на один тёмный глаз, скрывая его. Другой, кажется, светится яростью, приковывая меня на месте.
Я чувствую, как этот взгляд прожигает плоть, сдирает кожу, обнажая страх под ней.
Уголки его губ изгибаются в усмешке, когда он рычит:
«Я не извращенец».
Он трясёт головой, из горла вырывается рычание, пропитанное гневом, тонущее в чистом безумии. Его большие руки в отчаянии хватаются за дикие волосы. Он мечется из стороны в сторону.
Я спровоцировала зверя, запершись с ним в клетке.
«Нет», — успокаиваю я его тем тоном, каким его мать обращалась с ним в болезни, но в голосе слышна дрожь. «Ты бы никогда не причинил вреда девочке. Не раздел бы её. Не напал. Не избивал бы и не мучил, пока от неё ничего не осталось».
Ложь!
Его глаза бегают из стороны в сторону, будто он пытается соединить точки прошлого с настоящим. Его ноги пожирают небольшое пространство между нами. Я делаю последний шаг навстречу, показывая, что не боюсь.
Но это фасад. Страх, что он увидит меня насквозь, сжимает горло комом.
Мы так близко, что с каждым вдохом я вдыхаю его запах. Он знаком — я никогда не могла от него избавиться. Солёный от пота. Медный от моей крови... или чьей-то ещё. Лёгкий оттенок краски, всегда остававшийся на его пальцах, когда он рисовал лица кукол. Такой... Бенни.
Когда-то он был так страшен. Но сейчас... я не могу позволить себе бояться. Не сейчас. Больше никогда.
