Прусская нить - Денис Нивакшонов
Сон не шёл. Перед закрытыми глазами стояли контуры двух карт, накладывающихся друг на друга. Ясно виделись извилистая линия ручья, твёрдая линия дороги и тот самый квадратик у подножия холма. Прежний Николай Гептинг, одинокий пенсионер, остался в прошлом. Теперь это был Николай Гептинг, сын, внук и правнук, звено в цепи. И завтра предстояло дотронуться до следующего звена, даже если оно было скрыто под слоем грязи и несправедливого забвения. Рука потянулась и коснулась пальцами холодного оконного стекла, словно пытаясь дотронуться сквозь тьму до той самой земли. До них.
Глава 6. Заброшенный пустырь
Утро, на которое Николай возлагал столько надежд, выдалось неласковым. Небо, ещё вчера ясное и бездонное, затянулось плотной пеленой сизых, низких облаков, отчего свет становился рассеянным, тусклым, лишающим мир красок и теней. Воздух, тяжёлый и неподвижный, предвещал грозу, и от этого на душе становилось ещё тревожнее. Собрался в дорогу Николай с торжественной, почти ритуальной тщательностью. Надел старые, прочные штаны, затёртую до дыр рабочую куртку, взял в руки крепкий, суковатый посох из яблоневого дерева, что много лет служил опорой на прогулках. Палка эта была похожа на высохшую, окаменевшую руку, протянутую из прошлого.
Выйдя из дома, он тут же почувствовал на лице первый порыв ветра — резкий и влажный. Путь лежал на северную окраину, туда, где Розовка обрывалась, упираясь в стену дикого, никем не возделываемого пространства. Последние дома, чаще всего пустые, с заколоченными окнами, смотрели на прохожего слепыми глазницами. Дворы зарастали бурьяном, и казалось, сама природа медленно, но верно отвоёвывала у человека эту землю. Дорога, ещё недавно видная на карте, на деле оказалась едва угадываемой тропой, протоптанной в высокой траве редкими пешеходами или заблудившимися коровами.
И вот он стоял на краю. Перед ним расстилался тот самый пустырь. Карта, лежавшая в памяти ярким, чётким чертежом, столкнулась с убогой, подавляющей реальностью. Это было огромное поле, раскинувшееся у подножия невысокого, пологого холма, который он опознал по старым картам. Но на карте это место было исполнено порядка и смысла — аккуратные квадраты могил, подъездная дорога. Теперь же это было царство хаоса и запустения.
Поле покрывало море бурьяна, поднявшегося местами выше человеческого роста. Сухой, колючий чертополох с лиловыми, ощетинившимися шариками соцветий, цепкий и неистребимый вьюнок, жёсткие метелки пырея и ковыля, уже побуревшие от зноя, — вся эта растительная стихия сплелась в единый, непроходимый частокол, шевелящийся и шуршащий под порывами ветра. Земля под ногами была неровной, кочковатой, скрытой под этим зеленовато-серым покрывалом. А по краям, словно венок из современного ада, громоздились кучи мусора — грудой лежали ржавые бочки, обломки кирпича, полинявшие пластиковые пакеты, надувшиеся, как трупы, битое стекло, поблёскивающее тускло, как слепые глаза. Воздух гудел от мириадов мух и слепней, слетевшихся на этот пир разложения.
Контраст между тем, что он представлял себе, глядя на старую карту, — тихое, ухоженное кладбище под сенью деревьев, — и этой уродливой, вонючей свалкой, был настолько оглушительным, что у Николая на мгновение потемнело в глазах. Он почувствовал не просто разочарование, а глубочайшее, физическое оскорбление. Его предки. Их последнее пристанище. Осквернённое, затоптанное, преданное забвению под слоем цивилизационного праха.
Но отступать было нельзя. Сжав свой посох так, что костяшки побелели, он сделал первый шаг с края тропы в эту зелёную пучину. Трава сомкнулась за его спиной, как воды морские, отрезая путь к отступлению. Колючки чертополоха цеплялись за одежду, словно пытаясь удержать чужака. Начался методичный, заранее продуманный обход местности, движение по воображаемым квадратам. Палка превратилась в щуп, зонд, погружаемый в тело прошлого. Ею раздвигались колючие заросли, простукивалась земля, а взгляд впивался в каждый камень, в каждую кочку.
Солнце, пробиваясь сквозь облака, начинало палить нещадно. Воздух становился вязким, густым, как кисель. Пот ручьями стекал по лицу, смешиваясь с пылью, солёный и едкий. Комары и мошки, поднятые из травы, облепляли лицо, шею, руки, впивались в кожу зудящими уколами. Отмахивался он тщетно — они были частью этого места, его стражниками и мстителями.
Движение было медленным, метр за метром. Ноги вязли в рыхлой земле, спотыкались о скрытые кочки. Временами яблоневый сук натыкался на что-то твёрдое, и сердце замирало. Приходилось наклоняться, разгребать траву руками, уже исцарапанными до крови, и находить то обломок ржавой арматуры, то проржавевшую консервную банку с ещё читаемой датой 70-х годов, то бесформенный кусок бетона. Каждая такая находка была ударом. Напоминанием о том, в каком времени он находится, и о том, какое время пытается откопать.
Час прошёл, затем другой. Напряжение и усталость накапливались. Начало казаться, что эта земля не хочет отдавать свою тайну. Что она поглотила его предков без остатка, переварила их кости, растворила память о них в этом буйстве сорняков и хлама. В голову полезли чёрные, предательские мысли. А был ли смысл? Может, они и правда стёрты навсегда? Может, эта трубка — всего лишь случайная вещь, а его поиски — блажь старого человека, не желающего смириться с неизбежным концом?
Остановился он, опёршись на палку, и вытер пот со лба грязным рукавом. Перед глазами плыли круги. Ноги гудели от усталости, спина ныла. Огляделся. Он был в центре этого зеленого моря. Со всех сторон окружали одни и те же колышущиеся заросли, те же кучи мусора на горизонте. Чувство полной, абсолютной потерянности охватило его. Он был не просто физически уставшим. Но и вдобавок морально истощён. Весь порыв, вся его надежда, вспыхнувшая в музее, казалось, выгорели дотла в этом бесплодном, унизительном труде.
Сдаться. Вот оно, простое, горькое решение, стучавшее в висках вместе с пульсом. Мысленно он уже прощался с этой безумной затеей, готовясь повернуть назад, к своему дому, к своей одинокой старости, чтобы доживать свой век, зная, что потерпел поражение. Сделал последнее усилие, протащил палкой по земле перед собой, уже не надеясь ни на что, и вдруг…
Палка со стуком ударилась обо что-то большое, массивное, прочное. Не о железо, не о бетон. Звук был глухой, каменный. И этот звук, такой непохожий на всё, что он слышал до сих пор, заставил сердце не просто забиться чаще, а совершить один-единственный, оглушительный удар, отозвавшийся во всем теле. Огонь внезапной надежды, крамольный и болезненный, как
