Волчья балка - Виктор Иванович Мережко
— В основном по мероприятиям… Праздники, презентации, приемы. А что, у следственного управления к ним какие-либо вопросы?
— Нет, просто поинтересовался.
— Если вы кем-то интересуетесь, то спина сразу идет мурашками.
— Может, и так, — Петр Петрович усмехнулся впалыми щеками. — Условимся так, Борис Сергеевич. Я все услышал. Постарайтесь с вашими размышлениями, подозрениями, советами ни к кому больше не обращаться. Пусть до поры до времени это будет между нами.
— А МВД?.. Мне бы хотелось, чтобы и там были в курсе наглой клеветы.
— В ближайшее время я встречусь с новым начальником областного управления генералом Иванниковым и изложу суть нашей беседы. Не возражаете?
— Не только не возражаю, Петр Петрович, — нижайше благодарю…
Жара набирала силу, над землей трепетно расплывался сизый бархатный зной, вся живность или попряталась в слабую зелень полувысохших деревьев и кустарников, или забилась в норы.
Парни прикатили на «Волчью балку» ближе к полудню, свернули к смотровой площадке поста, Виталий подогнал мотоцикл в тень служебного домика.
Гуляев, стоявший на трассе, увидел неожиданных гостей, достал рацию.
— Стас, тут подкатили какие-то альбатросы, шугани их!
Виталий огляделся, качнул головой.
— Да, веселая картинка, — повернулся к Володе. — Кстати, фотик прихватил? Место колоритное.
— Как без этого? — тот спрыгнул на землю, достал из сумки довольно серьезный фотоаппарат, навел объектив на пепелище, пару раз щелкнул.
Из домика вышел Стас, недовольно крикнул:
— Эй, герои!.. Чего здесь партизаним?
— Снимки на память! — засмеялся Виталий. — Где еще такое увидишь?
— Подожги дачку своего папеньки, не такое увидишь! — гаишник подошел к Володе, отвел объектив камеры в сторону. — Все, отдыхаем. Съемка окончена!
— Что — нельзя, что ли? — возмутился тот.
— Нельзя. Объект запрещен для фотографирования и прочей развлекухи!.. Все! Харэ! Спрятали балалайку, сели на свой трактор и веселый ветерок хоть в спину, хоть в харю!
— Мы молодые журналисты!
— Тем более. Наваляете такое, что опосля теща с тестем не разгребут!
— Мы правда молодые журналисты, — вмешался Виталий. — В этом году поступаем в университет.
— Документы!
Парни достали паспорта, протянули Стасу. Тот полистал их, повертел в руках, вопросительно посмотрел на незваных гостей.
— Ну, и чего дальше?
— Нам нужен ваш сотрудник Лыков, — сказал Володя.
— Лыков?.. А вы откуда его знаете?
— Видели по телику. Он давал интервью с того места, где расстреляли трейлер.
— Ну, и чего дальше? Смысл интереса?
— Поговорить, побеседовать… Будет интересный материал.
— Лихие парни, — почесал затылок лейтенант. — Начнем с того, что младший лейтенант Игорь Лыков здесь больше не служит.
— Почему?
— Тебе спеть или ответить конкретно стишками?
— Можно конкретно стишками.
— Сейчас… — Стас задумался, потом выдал: — Служить Игореша был бы рад, но получил пинком под зад!
— За что?
— А вот это, веселые и находчивые, почти государственная тайна.
— И больше он здесь не появится?
— Думаю, обязательно появится. Для проведения следственного эксперимента.
— А где можно его найти?
— Парни, вы что — совсем? — психанул Кулаков. — Чего прицепились? Нет здесь больше Лыкова! И не будет! А где найти — вопрос не ко мне! К цыганам, которые на базаре дурачат! Они все расскажут и даже покажут!
Подошел Григорий, лениво козырнул.
— Какие вопросы, господа?
— Вот, ищут Игоря Лыкова, — вместо парней объяснил Стас.
— Зачем?
— Молодые журналисты. Хотят про него сделать репортаж.
— Про Лыкова?
— Говорят, про него.
Гуляев внимательно и по очереди осмотрел приехавших ребят, усмехнулся.
— Вам известно, что Лыков уволен из рядов МВД?
— Да, нам уже сказали, — кивнул Виталий.
— А если человека увольняют из органов, значит что?
— Что?
— Значит, человек гнилой, недостойный, порченный. И вам, молодым журналистам, вряд ли стоит делать репортаж о подобном бывшем сотруднике. Себе же во вред.
— Но Володя видел его по телевидению!.. Он вытаскивал раненых из этой бойни.
— Вытаскивали все, не он один. Но одни тащили изо всех сил, а кто-то наполовину, с трёпом по телику! Поэтому, уважаемые, тему закрыли!
— Тут вот какое дело, — не выдержал Володя Гуськов. — К нам в дом… ну, где я живу с мамой… пришел человек, чабан!.. Раненый, его избили. Он сказал, что записку передал именно Лыкову.
— Какую записку? — нахмурился Григорий.
— С номером того трейлера, который был потом расстрелян.
— Можешь яснее?
— Чабан… Он сейчас пока у нас. Этот чабан передал записку Игорю Лыкову с номером трейлера, который перевозил вроде наркотики. Мы бы хотели побеседовать с Лыковым, получить интересные сведения.
— А вы что — следователи?
— Сказали же, поступаем в университет! Если раскопаем, будет бомба!
— За бомбу, милый, сейчас срок дают. Записка эта у кого теперь?
— Не знаю.
— А чабан?
— У нас дома… Ну, где я живу с мамкой.
— Адрес можешь назвать?
— Зачем?
— Проведать твоего чабана.
— Не назову.
— Почему?
— Потому что он убежал от бандитов, которые хотели его убить. И теперь прячется у нас.
— Думаешь, я тот самый бандит?
— Ничего я не думаю, просто не скажу и все.
— Ваши документы.
— Мы уже показывали.
— Документы!
— Пожалуйста, — Виталий достал права и техпаспорт, передал Григорию.
Тот изучил, вернул.
— Свободен.
— Не «ты», а «вы»!
