Моя сводная Тыковка - Ольга Ивановна Коротаева
– Так ты играл?! – изумляюсь, вспомнив, что на свадьбе он почти не поднимал головы от гаджета.
– Да, – признаётся Марат и подталкивает меня к выходу. – Идём к тебе. Надеюсь, там есть компьютерный стол?
Киваю, с сожалением замечая, как молодой мужчина подхватывает футболку и натягивает её на ходу. Но даже то, что после случившегося он не накричал на меня, не обвинил и не иронизировал, очень подкупает.
– Пока грузится, сделай бутики, – усевшись за мой стол, просит Марат.
– С колбасой или сыром?
– Неси всё, что есть, – ухмыляется он, не отрываясь от экрана.
Когда возвращаюсь, двигает ноутбук и кивает мне:
– Садись. Это мой второй аккаунт, можешь трениться на нём. Видишь чат? Там мои друзья, они помогут.
У меня мурашки по спине бегут. Марата будто подменили. Я совсем не узнаю этого человека! Он хочет научить меня игре, познакомил с друзьями. В чём подвох?!
«Привет, Тыковка!» – вижу сообщения и косо смотрю на молодого мужчину.
– Что? – он пожимает плечами. – У нас нет имён, только ники. Знакомься, это Ботан и Зефирка . А я Чемпион!
– Очень скромно, – иронично фыркаю я.
Он вдруг наклоняется, опираясь руками о стол по обе стороны моего тела, будто поймав в ловушку своего. Вжимаю голову в плечи, во рту мгновенно пересыхает, а сердце колотится, как сумасшедшее. От Марата так приятно пахнет, что кружится голова.
Мужчина кладёт ладонь поверх моей, двигая мышью, и пристально смотрит на экран.
– Иди за ними и делай всё, что говорит Зефирка. Она крутая! А вот Ботана не слушай. Балабол!
– А кто такая Зефирка? – вырывается у меня. – Девушка?
– Да, – улыбается Марат, и в груди будто кто-то наждачкой протирает. – Кстати, вы с ней чем-то похожи.
И что, чёрт возьми, это значит? Пытаюсь сосредоточиться на действии, что происходит на экране, но каждое движение Марата, любое его случайное прикосновение выносит мне душу.
– Так, всё! – отодвигаю его. – Я сама.
Разумеется, меня убивают в первые же пять минут, и Марат смеётся, но не зло, а так, что я сама улыбаюсь. И пробую ещё раз. И ещё! А потом Ахматгариев прогоняет меня с кресла и садится сам.
– Смотри и запоминай, мой падаван! – самодовольно говорит он, разминая руки. – Как это делается.
Входит в основной аккаунт и ведёт своих друзей в новое сражение. Зефирка хороша, но Марат намного круче, я признаю это. Руки невероятно ловкие, а реакция ультрабыстрая. Не зря он первый игрок на сервере!
На следующее утро просыпаюсь абсолютно счастливой, хотя спала не больше двух часов. Вскакиваю, привожу себя в порядок, а потом готовлю омлет и кофе. Зову Марата:
– Иди завтракать!
В ответ тишина. Откладываю тарелку и поднимаюсь. Осторожно стучу в дверь маминой спальни:
– Марат? Доброе утро…
Приоткрываю дверь, а потом зло её распахиваю. Кровать заправлена, а на покрывале записка.
«Сегодня ты узнаешь своё наказание».
Сминаю листочек и в сердцах бросаю в приоткрытое окно.
– Да что с этим парнем?
Ведь мне казалось, мы поладили.
Глава 17. Гандикап
Глава 17. Гандикап
(Гандикап - выравнивание шансов участников соревнований, достигается разделением боксеров по весовым категориям)
Позавтракав, иду к себе и сажусь за стол. Но стоит взять мышь, как сразу накрывает фантомным ощущением ладони Марата на моей руке. Сердце стучит, к щекам приливает кровь, и я прикусываю нижнюю губу.
Так не пойдёт!
Поднимаюсь и закрываю игровой ноутбук. Вынимаю из рюкзака второй, небольшой и лёгкий, на покупку которого накопила сама, и забираюсь на кровать. Устроившись среди подушек, как любит мама, вхожу в чат старост.
«Таня, ты же не бросишь подготовку к Хеллоуину? – тут же вижу сообщение. – Ты всегда занималась праздником, всё знаешь! Ахматгариев даже списки участников не сделал!»
Хочу ответить, что я больше не староста, но вспоминаю о странной надбавке к стипендии, и вздыхаю. Самушкин обещал выяснить, но пока никакого вразумительного объяснения я не получила. Мне бы выйти из чата и пусть сами разгребают, но я набираю:
«Не переживайте. Всё сделаю».
И меня тут же, будто ожидая команды «старт», забрасывают поручениями и предложениями. Цыкнув, уже жалею, что поддалась, ведь согласилась лишь с праздником помочь, а теперь должна сделать за Марата всю работу.
Ещё вчера даже не скривилась бы… Нет, дело не в поцелуе!
Мне нравилось быть старостой и находить общий язык с людьми. Даже к Королёвой у меня были свои подходы. И Марат повёл себя, как нормальный адекватный человек. Мы играли и смеялись, казалось, подружились. Но я ошибалась.
«А нечего было слюни пускать на его офигенный торс!» – поджимаю губы и принимаюсь заполнять планер.
В конце концов, если откажусь, в проигрыше останусь сама. Подведу друзей и у преподавателей потеряю авторитет. Если не хуже… Если Царёва нашла, как сделать мне надбавку, придумает, как испортить жизнь!
От работы меня отвлекает звонок Даши.
– Как Марат? – сходу спрашивает подруга.
– Его уже нет, – недовольно бурчу в ответ.
– Приехать и помочь закопать? – деловито предлагает она.
– Кого? – на миг теряюсь, а потом смеюсь. – Да нет же! Не убила я его. Сам сбежал! Проснулась, а Марата нет.
– Э… – многозначительное молчание и осторожный вопрос: – А ты рассчитывала проснуться с ним?
– Что? – вздрагиваю, вспомнив ночной поцелуй, но беру себя в руки и фыркаю. – Ф-р! Чур меня. Ты о чём вообще? Марат спал в маминой комнате, а я в своей. На завтрак не вышел, вот я и постучала, а его нет и постель заправлена.
– Ты ему завтрак приготовила?! – изумляется Даша.
Зажмуриваюсь.
«Чёрт!»
– Много чести, – справляюсь с накрывшим на миг смущением. – Себе приготовила, но оказалось…
«Боги, что же придумать?!»
– Я же привыкла на себя и маму делать, – выхожу из
