Развод. Сын моего мужа - Ая Кучер

Ая Кучер

Развод. Сын моего мужа

Глава 1

— Обычно мужья дарят цветы, а не детей.

Я сорвано шучу, не в силах оторвать взгляд от мужа. Только раньше я любовалась им, ведь Витя всегда был красавчиком.

А теперь…

Теперь он за плечи обнимает такого же красивого мальчика.

Разом все звуки затихают, отрезают от остального мира. Где-то хихикают наши дочери. Разговаривают гости. Звенят бокалы.

Но всего этого не существует.

Я будто под толщу воды ухожу. Всё расплывается, в груди жжёт от нехватки воздуха.

Тону. Ко дну иду, ощущая, как мой привычный мир разрывает на части.

Мой муж не мог мне изменить. И привести внебрачного ребёнка на мой день рождения… Этого не может происходить взаправду.

Я просто придумала себе всё. Настолько замоталась и не выспалась, что теперь чудится всякое. Но…

Я не могу игнорировать то, насколько мальчик похож на моего мужа. Да, волосы светлее намного, но…

Та же линия подбородка. Похожий разрез глаз. Ощущение, что это просто маленькая копия моего мужа.

Даже наши дочери не так похожи на отца.

А тут… Смущённая улыбка и та похожа.

Хотя сейчас Витя не улыбается. Смотрит серьёзно… И виновато.

Я приоткрываю губы, но ничего не могу сказать. Словно глотаю болотную воду. Отравляюсь лишь этим взглядом.

— Назар, — представляет муж, прижимая парня крепче к себе. — Иди найди себе что-то покушать. Ладно?

Мальчик кивает, заинтересованно оглядывает меня. Не спешит куда-то уходить, но всё же слушается отца.

Отбегает недалеко, поправляя лямку рюкзака. К столикам с закусками. Я чувствую его взгляд. Пёрышком скользит по коже, а оставляет глубокие раны.

— Вить…

Зову сорвано, чувствуя, как меня шатает. Голова раскалывается от мыслей. Иголками врезается реальность, которую я гоню.

Сама себя убеждаю, что этого не может быть. Я не… Невозможно. Нереально.

Мы с мужем вместе восемь лет. Восемь! И я никогда не подозревала его. Не было никаких предпосылок. Поводов.

А теперь…

Теперь он приводит ко мне своего сына?!

— Полин, тише, — Витя мигом оказывается рядом со мной, подхватывает. Кажется, я начала оседать. — Тебе плохо?

— Хорошо. Естественно хорошо — муж привёл…

Я запрокидываю голову. Остаюсь в руках Вити, не в силах даже вырваться. Из меня словно всё разом вытекает.

Сила, уверенность. Эмоции. Пустая оболочка остаётся.

И надежда.

Скажи. Скажи, что я ошиблась! Что я мнительная дурочка, которая сразу о плохом думает. Паникёршей назови, как обычно. Что угодно.

Только не…

— Это мой сын, — бьёт словами муж, прижимая к себе ближе. — Прости, Полин. Так получилось.

Так получилось — выбивает сердце в такт.

На последнем издыхании стучит. Я чувствую, как всё внутри трещит. Осколками разлетается.

Я даже ничего не могу сказать. В голове — хаос.

Так получилось. Мой сын. Сын, который стал доказательством измены.

— Пусти, — шепчу. По телу проходят судороги рыданий. — Пусти!

Кажется, кто-то из гостей начинает замечать нашу ссору.

Кажется, отец идёт ко мне, желая разобраться.

И Витя что-то пытается сказать, но я не слушаю. Выбираюсь из рук мужа, бросаясь прочь.

Я прячусь в ванной. Желудок сжимает, меня вот-вот вырвет. Но лишь сухие спазмы проходят.

Открываю кран холодной воды. Плещу в лицо, но это не помогает. Слёз нет. Только лихорадка и помутнённое сознание.

Сын.

Сын!

Витя давно говорил, что хочет ещё одного ребёнка. Сына после двух дочерей.

И муж души не чаял в наших дочерях. Возился с ними, проводил время, не отлынивал. Но сын…

Все мужчины грезят о наследнике. Даже те, у кого не так много этого наследия. И Витя хотел. И я думала, что мы можем начать планировать беременность… Обсудить всё…

А получается, что у мужа уже есть сын.

Взрослый, красивый. С яркими синими глазами — как у наших девочек.

Как у их отца.

— Полиночка! — мама стучит в дверь. — У тебя всё хорошо?

— Да.

Нет! Ничего не хорошо. Я тут медленно распадаюсь и умираю.

Мне всегда казалось невозможным так сильно влюбиться, чтобы умирать от предательства. Чтобы будто кислоту глотать без остановки.

Но…

Вот она я.

Влюбилась с первого взгляда.

И теперь спустя восемь лет захлёбываюсь болью. Принимаю её, впускаю внутрь. Никак не могу помешать.

Я умываюсь ледяной водой. Пока кожа немеет, а пальцы не начинают краснеть от холода.

Бумажными полотенцами вытираю лицо. Избавляюсь от остатков макияжа, не рискуя смотреть на себя в зеркало.

Мне кажется…

Я состарилась. На десяток лет за одно мгновение. Опустошена. Раздавлена.

Кое-как выбираюсь из уборной. Мне нужно с мужем поговорить. С родителями. Разобраться с гостями, которые приехали отпраздновать мой день рождения.

А единственное желание — исчезнуть.

Где там торт со свечами? Я загадаю. Загадаю исчезнуть и не переживать этот кошмар.

В коридоре меня поджидают целая делегация. Мои родители, Витя, свекровь. Все обеспокоенно смотрят.

— Полиночка, — свекровь начинает улыбаться. — А не беременна ли ты часом? Ох. Пополнение в семье будет!

— Ага, — рвано выдыхаю, смотря на мужа. — Будет. Да, Вить?

— Пойдём-ка.

Муж перехватывает меня, тянет на выход балкон. Я поддаюсь. Не могу сопротивляться. Не соображаю даже.

Реакции заторможены, нервы отказывают. Я в прострации.

Лишь краем глаза отмечаю, что с моими малышками всё хорошо. Они играются, смеются.

С этим Назаром играют.

Боже.

— Послушай меня, Поль, — муж прижимает меня к периллам. — Посмотри на меня. Всё не так, как тебе кажется.

— А как? У тебя есть сын, — хриплю, прижимая ладонь к груди. — Сын… Сколько ему?

— Семь с хвостиком.

— Ох.

Я прикрываю глаза. Будто разом собираю себя по кусочкам. Оживаю от одного простого ответа.

Семь с хвостиком. Плюс беременность. Это больше восьми получается правильно? Это не измена.

Ложь о ребёнке столько лет…

Но не измена. С этим можно работать. Я могу…

Медленно открываю глаза. Встречаюсь с серьёзным взглядом мужа. Изучаю ожесточённые черты лица, серьёзный взгляд.

И решаюсь на самый главный вопрос.

— Ему семь, — мой голос тихий и сломленный. — Мы вместе восемь. И это… Случилось до нашей встречи?

— Полюш, послушай…

— Я не хочу ничего слушать. Просто ответь.

— Это сложно.

И это лучшее доказательство. Что ответ мне не понравится. Муж начинает что-то объяснять, но я перебиваю:

— До или после меня, Вить?!

— После! — рявкает в ответ. — Да, это мой сын от любовницы. Довольна? Ты это хотела услышать? Мой сын, который теперь будет жить с нами.

Сквозь прикрытую дверь я слышу звонок телефона. Будильник звенит. К сожалению, не для того,