Проклятый Врач. Том I - Дмитрий Бурдин
А если не введу? Они умрут. Все пятеро. А клинику закроют. И Вика вырвется.
— Чёрт с тобой, — прошептал я, обращаясь и к Системе, и к Старику. — Давай.
«Отличный выбор, хирург, — Старик был доволен. — Ты уже не врач. Ты — сосуд. И сосуд должен делиться своим нектаром. Иначе зачем ты нужен?»
Я вышел из ординаторской, оставив Лёху следить за пульсами и давлением, и направился в лабораторию. Путь туда лежал через весь коридор. Время было около восьми утра. Клиника уже просыпалась. Пациенты выходили из палат, медсёстры катили тележки с лекарствами.
И, разумеется, моё внимание не осталось незамеченным.
— Александр Сергеевич! — Света. Ну конечно. Она ещё вчера была бодра и весела, а сейчас… стоп. Света лежит без сознания в ординаторской. Значит, это не она.
Я обернулся. Ко мне бежала Анастасия. Две недели назад она легла к нам с воспалением лёгких. Я её оперировал. Хоть ей и было говорено не покидать палату, но разве она слушалась? Как только сняли швы — носилась по коридору, как угорелая. Халат был накинут на плечи, под ним — слишком откровенная ночная сорочка. Волосы распущены. На щеках — румянец. И взгляд… такой голодный, оценивающий взгляд, от которого мне стало не по себе.
— Анастасия Васильевна, — я попытался обойти её. — Вы почему не в палате?
— Скучно, — она прижалась к стене, блокируя мне путь. Её запах — резкие духи с нотками жасмина — ударил в нос. — Соседка храпит, телевизор не работает. А я слышала, у вас тут какой-то переполох. Может, помочь? Я в универе на медбрата отучилась два курса.
— Вы мне не помощник, — я покачал головой. — Идите в палату. Вам нельзя напрягаться.
— А вы всё такой же колючий, — она приблизилась, её пальцы скользнули по моему халату, прямо над карманом, где пряталась мёртвая рука. — Мне это нравится. Знаете, доктор, плохие парни — моя слабость. Особенно те, которые спасают жизни.
Я отступил. Моё терпение лопнуло. Проблемы с СЭС, умирающие коллеги, таймер — и вот теперь ещё и флирт.
— Анастасия Васильевна, — я посмотрел ей в глаза, и, видимо, в моём взгляде было что-то такое, что её проняло. — Если вы сейчас же не уйдёте в палату, я лично назначу вам клизму размером с пожарный шланг. Ясно?
Она моргнула. Улыбка сползла с лица. Она что-то пискнула и метнулась прочь, шлёпая тапками по линолеуму. Я выдохнул. Бесполезная трата времени.
Но на этом романтическая комедия не закончилась.
Я свернул за угол и чуть не врезался в Севу. Санитар Сева — здоровый детина лет двадцати пяти, работающий у нас на полставки. Вчера он подавал мне инструменты в операционной. А сегодня смотрел на меня с какой-то странной, робкостью.
— Доктор Ким… — он загородил мне дорогу. Руки в карманах, плечи напряжены. — Я тут… ну… в общем, хотел сказать.
— Сева, я очень спешу, — я попытался обойти его.
— Нет, подождите! — он схватил меня за правое предплечье. Сила в его руках была немаленькая. — Я просто… вы так круто того деда оперировали. Басманова. Я смотрел. Ну, в смысле, я всегда смотрю, как вы режете. У вас такие руки… уверенные. Я вот думаю, может, мне тоже хирургом стать? Вы бы могли… ну, поучить меня? Как-нибудь после смены?
Я уставился на него. Он стоял, красный, как помидор, и пялился на мои руки. Вот это уже перебор. Я, конечно, привык к вниманию, но, чтобы санитары-мужики… вот так вот себя вели — это уже клиника. В прямом смысле этого слова.
— Сева, — я осторожно высвободил руку. — Руки у меня действительно золотые. Но учитель из меня сейчас как из козла морковка. Иди работай. И не отвлекай меня.
Он сник. Кивнул и побрёл в сторону процедурного кабинета. Я же рванул дальше. Мне нужно было в лабораторию. Одной мне там не справиться, нужно было брать кровь, смешивать, набирать шприцы…
У двери лаборатории я остановился. Проверил коридор. Пусто. Хорошо. Достал ключ-карту, приложил к замку. Дверь щёлкнула, и я скользнул внутрь.
Лаборатория «Медисферы» — это гордость Дмитрия Борисовича. Новейшее оборудование, гематологический анализатор, стерильные боксы. Сейчас здесь было пусто и тихо. Только гул холодильников и мерцание экранов компьютеров.
Я закрыл дверь на замок. Подошёл к креслу для забора крови. Сел. Закатал левый рукав рубашки.
И замер.
Вчера мне показалось. Или я просто не хотел видеть. Но сейчас, под яркими люминесцентными лампами, отрицать было бессмысленно. Моя вена. Та самая, кубитальная, по которой я тысячи раз брал кровь у пациентов и у себя самого. Она была чёрной. Не тёмно-синей, не багровой. Абсолютно, угольно-чёрной. Тонкая линия, идущая от локтевого сгиба вверх, к плечу. И от неё, как корни дерева, отходили маленькие чёрные паутинки капилляров.
Это не просто вена. Это канал. Провод, по которому течёт энергия осколка.
«Чего застыл, сосуд? — Старик хихикнул. — Боишься? Аль брезгуешь? Это твоя сила. Твоя кровь. Она теперь не алая, а чёрная. Как дёготь. Как ночь. Привыкай».
Я сглотнул. В горле пересохло. Взял жгут. Накинул на плечо. Затянул. Чёрная вена вздулась, готовая лопнуть от давления. Я достал из упаковки иглу. Двадцать одна G. Крупная. Для быстрого забора. На секунду мои руки дрогнули. Я — врач. Я давал клятву. Не навреди. Я не имею права вводить свою мутировавшую кровь другим людям. Это же…
А что «это»? Это спасение. Единственное. Система говорит, 98% успеха. Я могу спасти пять жизней. Да, я нарушу закон. Но если я этого не сделаю, я нарушу клятву Гиппократа. Я дам им умереть.
Я прижал иглу к коже. Укололся. Боли почти не было. Игла вошла в чёрную вену, и в прозрачную трубку потекла… тьма. Густая, тёмная, с едва заметным зеленоватым отливом жидкость. Моя кровь.
Я соединил трубку с пакетом для забора. Сто миллилитров. Этого хватит на пять доз, если развести физраствором. Пакет медленно наполнялся тяжестью. Я сидел и смотрел, как моя жизнь, моя человечность утекает в пластиковый
