Проклятый Врач. Том I - Дмитрий Бурдин
— Она у нас эксклюзив, — сухо ответил я, поднимаясь со стула. — Лиз, я сам выпишу назначения. Иди.
— Но… — начала было она, но я посмотрел на неё. Лиза осеклась, сжала губы бантиком, бросила уничтожающий взгляд на альстромерии и, резко развернувшись, вылетела из палаты. Каблуки процокали по коридору ритм пулемётной очереди.
«Ох, и влетит тебе, сосуд, от сей ярости! — хихикнул Старик, который, видимо, дремал, а теперь проснулся ради бесплатного шоу. — Баба аки медведица шипит! Оченно дивно!»
«Отстань», — мысленно огрызнулся я, но без злобы.
* * *
Выходные пролетели в странной полудрёме. Я дежурил в субботу, в воскресенье пытался спать, но без толку. Больничное радио, как я и ожидал, разродилось шедеврами.
«Ким ухаживает за пациенткой!» — шептались на ресепшене.
«Да он просто цветы нёс!» — оправдывалась Света, которая явно расстроилась больше других.
Дима, который всё это время ходил с лицом облитого кипятком хорька, только многозначительно хмыкал, когда я проходил мимо. Ему было не до моих романов: Фертман требовал внимания, Козлов валялся в коме, а лицензия клиники висела на волоске.
Но меня больше не трогали. Межличностные драмы меркли перед одним простым фактом: я вылечил человека. Нормально, по-человечески вылечил. Я даже начал думать, что, может, система ошиблась. Может, эти двадцать дней просто сойдут на нет, интеграция остановится, и я вернусь к своей обычной жизни с дорогими костюмами и дешёвым диваном.
Наивный идиот.
В понедельник утром меня вызвал Дима. Он сидел в своём кабинете, нервно грызя печенье из коробки, и выглядел так, будто не спал сутки.
— Садись, — он махнул рукой. — Новости.
— Какие? — я опустился в кресло, мысленно готовясь к очередной порции критики от Семёна Ильича или новым козням.
— Козлов очнулся, — Дима отложил печенье и посмотрел на меня очень внимательно. — Валентин Петрович пришёл в себя ночью. Нейрохирурги говорят: чудо, но факт. Он дышит, двигает руками, узнаёт персонал.
— И что он помнит? — спросил я, понимая, что именно этот вопрос — краеугольный.
— Ничего, — Дима пожал плечами. — Амнезия. Он помнит, как ругался с тобой на консилиуме, помнит, как ушёл в свой кабинет, а дальше — провал. Проснулся и голова болит. Больше ничего.
Удобно, ничего не скажешь.
— Хорошо, — я кивнул. — Это… это хорошо.
— Нет, не хорошо, — Дима встал и подошёл к окну. — Козлов решил уйти на пенсию после случившегося. И нам нужно будет искать нового онколога. И надеяться, что Козлов не подаст в суд на клинику из-за травм, полученных на рабочем месте.
— Он упал, Дима, — ровно ответил я. — Глаукома, слепота, дезориентация. Версия уже гуляет.
— Версия — это одно, а суд — другое, — буркнул он, но развивать тему не стал. — Свободен. Иди работай, герой-любовник.
Я вышел из кабинета, машинально кивнув секретарше с чёрными локонами, и направился к лестнице. Желание идти в палату к Альбине было сильным, но я сдержался.
Надо было закончить все доработки на сегодня и со спокойной душой уйти на выходные. Задолбало меня чёт всё это. Может, стоило бы позвонить Лёше? Сходить с ним куда-нибудь вкусно пожрать? Или сгонять на футбольный матч?
А ещё у меня из головы всё никак не выходил осколок, который держал в руках Козлов. Если он его не выронил, а поглотил, то он теперь такой же, как и я? Или мне стоило ещё более дотошно осмотреть место «побоища»?
Система словно услышала меня.
Внимание!
Объект класса: проклятие — нашёл нового носителя!
Носитель определён.
Внимание! Осколок не поглощён! Вы можете его изъять!
Глава 9
Эволюция
Воскресенье выдалось… ну, никаким. Если честно, я бы охарактеризовал его как день скорби по собственному неразумению. Причём началось всё ещё с вечера субботы…
Так, о чём это я? Ах да!
В общем, не знаю, почему я тогда ничего не предпринял, когда появилось уведомление системы, но вот… По итогу я тупо стоял в коридоре, пялился в текст системы и пытался предположить: куда он мог деться? Кто там его подобрал и зачем?
Инстинкт самосохранения как бы подсказал мне: Саш, валить надо, да побыстрее! Ты устал от всего этого.
В общем, что я и сделал.
Однако кто-то же нашёл осколок Козлова, верно? И как мне его можно было найти? Или всё, я его уже не найду?
«Бинго, дуболом», — мысленно сказал самому себе.
Давайте по порядку: фактически я просрал возможность получить непоглощённый осколок. А вот практически… я ведь с легкостью узнаю, кто его мог подобрать, чтобы потом разобраться с проблемой. Как?
Ха! Всё просто! И, к сожалению, это пришло ко мне только сейчас, когда уже пора было ложиться спать, ибо завтра на работу. Причём я прям парился на этот счёт все выходные!
Завтра мне нужно будет только открыть график дежурств, посмотреть, кто вечером находился в больнице… попросить охранника дать распечатку пропусков, кто находился в здании в то время, и-и-и-и-и… всё! Я без проблем узнаю, кто нашёл то, что я не смог найти.
«Аще сокрушаешися, сосуд, — философски заметил Старик, когда я в сотый раз матернул сам себя вслух. — Глупость — спутник рода человеческого. Испокон веку тако: башка думает, а руки крюком».
— Заткнись, — буркнул я, переворачиваясь на бок. — Тебе лишь бы поумничать.
Хотя, чего скрывать, старикан был прав. Я откровенно тупил. Да, я найду его, но ведь может произойти что-то нехорошее, как и было с онкологом.
Впрочем, откладывать идею с пропусками и графиком дежурств я не стал. Просто понял, что сейчас лететь в клинику не имеет смысла. Лучше… на свежую голову этим займусь, в понедельник.
Собственно говоря, именно из-за осколка я приехал в клинику пораньше. В семь утра. Хотел застать дежурную смену, пока они не разбежались по домам отсыпаться после тяжёлой ночи. Но планам моим, как это часто бывает в последнее время, было суждено пойти прахом. И причиной тому стал абсолютный, тотальный, непрекращающийся хаос.
* * *
Паркуя машину у здания, я понял, что утро не задалось. Место для моего автомобиля
